Todos somos Eloise

Pepe Arencibia.

A Pepe le tiemblan las manos. Para evitar que se le note, no deja de moverlas de forma nerviosa a lo largo de un papel de cebolla pintarrajeado con letra ilegible en el que el médico de guardia da fe de posibles dolencias respiratorias debido a inhalación de amianto. Es el primer documento. El segundo que muestra es la notificación del Ayuntamiento de Las Palmas de Gran Canaria exigiendo que abandone la propiedad que ocupa desde hace unos meses en El Confital: cuatro paredes que conformaban un cuartucho anexo a un antiguo almacén. El tercero es la razón por la que acabó allí, un par de escritos en el que un juez aprueba ampliar el permiso penitenciario que le concede el tercer grado para pasar la noche velando a su padre, recién fallecido, y la respuesta de instituciones penitenciarias negando la mayor unos días antes de salir de prisión. “No me fío. El juez dijo que podía salir y luego me dijeron que no, que no podía quedarme con mi padre”.

Pepe pasó ocho meses en la cárcel por mulero. Salió y volvió a El Hierro. Estuvo viviendo en un coche y decidió que la isla no le ofrecía nada para reinsertarse, así que acabó en Las Palmas, frente al mar, y en una casa con porche donde cada día ve ponerse el sol por detrás del Teide, a un trozo de océano de distancia.

Parte médico por inhalación de amianto.

Su historia es así de plana. No hay metáfora, ni moraleja. Pepe no es una cebolla, es un hombre que, según dice, nunca se portó como debiera. Su vida la cuentan sus papeles, como quien muestra la escritura de una casa, el certificado de nacimiento de un hijo o un contrato de trabajo. Si yo tuviera que contarme a través de mis papeles es posible que llegase a la misma conclusión que Mila Jovovich en The Million Dollar Hotel: “Soy una ficción”.

Acerca de ljvaro

Tengo escritos tantos primeros párrafos que me faltan historias para publicarlos.

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